Como si de un vivo cuadro
se tratase, un lobo
blanco y hermoso
enloquece a la luz de la Luna.
Bebe de un arroyo de sidra
que corta el bosque.
Se trepa a los árboles de carne
para buscar la hoja más deliciosa.
No comprende por qué
han de estar en su lugar
las estrellas, pero las ama.
Y tanto las ama, que les canta
sumido en oscuridad, entre lágrimas,
como si les pidiese su mano.
Es un lobo enamorado
de la noche y silencio,
dueño del bello bosque que habita.
Baila con las flores
y se embriaga de locura grisácea.
Siente la mutilación de la vida,
y le parece divertido.
Así se pierde en el cosmos y el tiempo,
a la vez que escribe sus poemas de sangre.
23
Todos sabemos que tu poesia es mas capa que la de Baudelaire cara de balde, pero la sociedad es injusta, pensa que los principios de la literatura argentina estan basados en ideales falsos creados por fachos como borges, nadie hacia caso a hugo del carril que cantaba con toda su lirica salida de la barriga y el alma alimentada a base de panchos con perejil "los muchachos peronisssssstas", que esa ESA SI es la poesia del pueblo carajo, el aleph me lo paso por el culo. En fin, hola bualter, ahora tengo otro medio mas por el cual quejarme y ,ergo, romperte las bolas a vos que es uno de mis hobbies por estos dias.
ResponderEliminar